Az inga és a kút*

 

 

 

 

Az inga

(Poe után)
Azt álmodtam, „szabad szonettjeim” sora függőhíd, s átértem a túlsó partra,
de cellámban – vagy épp EZ az álom? – az inkvizíció ingája leng –
az előbb egy tűzpont vibrált a tető alatt… a forradalom…
éreztem a lázas mámort… ízről ízre az új világot!… –,
s mind lejjebb s lejjebb ereszkedik – már látom a borotva élét
s a roppant fémtest csillogó lapjára alvadt vér vakfoltjait…
Én Istenem, ihletőm, ki vagy te? létezel-e?
S ha létezel, mit művelsz velünk? hová csábítasz?
Álmunkban föl-le bukunk, mint tenger vizében az elbitangolt bója,
vagy szélsebes ingádon repülünk üvöltve csillag és csillag között.
Hallgatsz? Vagy, aki vagy? Elsüllyeszted a Földet,
és nem hallod meg a mélységből hozzád kiáltó, fuldokló fiaidat?
Verítéktócsában ébredek, s látom, hogy nem álmodom –
a súlyos bárd ott leng fölöttem, s körülöttem a cella négy süket fala…

 

 

 

Róma varázsa

A barbárok nem értik Róma lényegét.
Róma nem azért Róma, mert szebb és jobb hely a többinél
(szebbnek talán szebb némelyiknél, de jobbnak nem jobb semmivel…) –
Róma egyszerűen csak Róma, ahogy New York New York:
a Forum, a bűnözés, a fojtogató nagyság, a talmi csillogás,
s a felhőkarcolók hírhedt Colosseumának alkonyégbe vésett sziluettje…
A világnak szüksége van bukásra szánt birodalmaira,
csillagunknak a tengelyére, hogy körülötte forogjon –
a pompa könnyed kárhozata nélkül miképp hihetné,
hogy a hőforrás kiapadhatatlan, az idő végtelen,
s hogy a föltett kérdésre van válasz is?
Botond buzogánya, BUMM, bezúzza Bizánc csikorgó érckapuját,
de a lyukat egy bádogos befoltozza, és Bulcsut Regensburgban felkötik:
– Itt lóg, aki nem tisztelte a nagy számok törvényét, egy futóbolond!

 

 

 

A krónikás barát

Izzó szenével Isten nem csak azért nyomorít meg engem,
hogy írógépemhez láncolt krónikása legyek,
de hogy egy magaslatról lássak rá a történetre,
ahogy kibámulok kolostorcellává lett szobám ablakából,
és tanulom, hogy a bölcsesség íze is keserű íz…
Alattam vonul el a megvert század. Rongyos martalócok;
megkúrnak egy-két özvegyet, fölcsinálnak néhány gyereklányt,
s vánszorognak tovább, a füstben úszó ezredvég felé…
Volt-e viharosabb szépség, mint fiatal korukban ők,
az anarchisták, a szabadgondolkodók, az utópista konspirálók?
Arcukon fényujjaival matatott a barkát robbantó tavasz,
de télre megépült a szögesdrót az első tábor körül,
s az élet, az izzó lávafolyam sötét fenőkővé fagyott,
hogy azon élesítse nyaktilóját sántító világelméletük.

 

 

 

Gyilkosság a székesegyházban

Hankiss Elemérnek

 
„Ég óvjon minden fityfiritty királyt Becket Tamástól,
de főképp minket, korunk hű fiát, Hajlékony Henriket!
Hívünknek hittük őt, s joggal, amíg csak kutatott valamit egy sarokban,
és mint a többi záptojásfejű, nappal is álmában sétált a háztetőn –
a szemüvege sok dioptriás, a nyakkendője mindig félrecsúszik,
nősül, válik, nősül, a lelki élete, szerényen szólva, bonyolult,
ráadásul még hadar is: született udvari bohóc!
Hanem bízz csak hivatalt rá, mint marha fejjel én, a cimborája,
püspököt szentelsz föl magad ellen, láncinget adsz a tisztességre,
mely túl komolyan veszi magát és föladatát.
Nincs más szer nyavalyánkra, szabadjára engedem barom báróimat;
ők nem írnak-olvasnak, karddal rónak nevük helyére keresztet,
s megölik azt, aki túl sok szót használ. Megalkuszom az Úrral:
egy gonddal kevesebb nekem, egy szenttel több neki.”

 

 

 

Machiavelli kampányfőnökéhez

„Nincs vérengzőbb dúvad a széplelkű értelmiséginél –
ha ez tüzes tekintetében égő rögeszméivel,
a sors szeszélye folytán hatalomra jut,
kitör belőle az ámokfutó, és őrjöngve fürdik a csirkevérben…
Nem éhségből vagy nyereségért, Isten és a közerkölcs nevében öl.
Megátalkodottságában képtelen minden alkura,
másszóval élet- és tárgyalásképtelen, mert ugyan mi az élet,
amico mio, ha nem az igen és a nem alkudozása?
De ő nem és nem. Ő a megtestesült elv. Robbanjon csak föl a Föld!
Fegyverhordozóul válassz inkább cégéres gazembert,
akiről lerí, mit akar, de tudja, hol van a határ, ameddig elmehet,
mert realista, mint magunk. Vele elbánik a Fejedelem;
meggyőzi, korrumpálja, tőrbe ejti, kitünteti – kinél mi hatásos.
Én mondom, inkább száz eretnek, mint egy szent az Inkvizíciótól!”

 

 

 

A kapu őrei

A történelem nem lehet meg Cromwelljei nélkül…
Thomas gazember, ez a mestersége.
Nyalánk és kegyetlen, de szorgos csúszómászó. Udvaronc;
megbízhatóan intéz válópört, birtokvesztést, akasztást.
Címei csörömpölnek rajta, arany függők egy mészároson;
bukásában sem nő naggyá: eddig segget nyalt, most szaros nyelvvel zokog.
Oliver más kor, más világ. Vasbordái mögött érzékeny erkölcs lakik –
imát telefaxol a mennybe, viszonzásul szakvéleményt kap,
hogy mi szolgál a köz javára, s ki csak színleg puritán.
Tántoríthatatlan, mint mind a próféták: ha kell, a tömegbe lövet;
jelszava, mint a vasúté: VIGYÁZZ, HA JÖN AZ ISTEN!
Két Cromwell, jó referenciákkal. Őket kijátszva kéne besurrannunk a házba,
hogy legújabb elméletünkkel fölfeszítsük a jövő fiókját –
műhiba, ha a betörőt meg nem vakítják, föl nem kötik, meg nem égetik…

 

 

 

Rákóczi-nóta

Egy nádfödeles országban lángcsóvát hajigálni –
ehhez értünk, ebben nagyok vagyunk!
Túlélni tiszta szívvel aljasságot és halálveszélyt,
s rögtön utána bemocskolni magunkat egy ócska pártütéssel,
teli torokból üvöltve a gyalázatos marhaságot,
hogy nem is volt Második Világháború,
s Ravensbrück, Majdanek, Treblinka és a többi perzselő név
csak helynevek a térképen, bármit is ugatnak a liberálisok…
Mi tett ilyenné minket? A rossz történelem?
Ezért találunk rá a kotorékeb ösztönével
ruhásszekrénybe bújt zsidóra, padlás-zugban kucorgó kulákra?
Ezért leghőbb vágyunk, hogy jó sajtónk legyen?
Ezért küldjük (miután jól megtéptük) szerelmünket a sarokra,
hogy összestrichelje a mindennapi mítoszravalót?

 

 

 

A defetista sajtó

Dr. Göbbels fehéren izzó, völkisch optimizmusát
Leni Riefenstahl ültette át a gyakorlatba:
filmjén az antik Róma épül újjá, míg a németek
korgó gyomorral válogathatnak műméz és műlekvár között.
A nácik története piktogram az idő metrófolyosóján.
A Bourbonok viszont nem azért Bourbonok,
hogy falfirkákat látva filozofáljanak;
emberük megkezdi a hőn óhajtott rendcsinálást,
átszervez, megvon, megszüntet, barátilag javall, kirúg,
hogy végre valami fölemelőt is lásson a tükörben –
vízcsöppek gyémántjával ékesítve önnön cerkófmajom arcát…
Jöjj, Azazél! Mutasd nekik sivatagod fekete-fehér képeit:
a hat megmérgezett Göbbels-gyereket szénné égve a bunker fölött burjánzó kertben,
s a túlélőt, a hazug kamerával kóválygó, eleven múmiát!

 

 

 

A nép, az, istenadta nép

Göncz Árpádnak

 
Bolond volt-e Radnóti, hogy eklogákat irkált,
és nem Szálasi ellen szervezett merényletet?
Melyik az istenadta nép? Amelyik azt kiáltja: „Esküszünk!”?
Vagy az, amelyik részegen kizsuppolja Szabadszállásról Petőfit?
S ha mind a kettőt Isten adta? Verjük a falba fejünket,
hogy fölriadjon a borsón térdeplő Platón álmaiból?
A szellem szabadsága az, hogy szellem,
és persze ez legfőbb korlátja is;
az anyagi világban nincs jobb érv egy hadseregnél…
De mi van akkor, ha nemcsak egy időszámítás van,
s ha hosszú távon egy vers szétlőhet egy egész tankhadosztályt?
A föld alá szorított igazság, mint az atkák –
a hamis tanú megrühösödik és halála után is vakaródzik,
s nincs óceán, mely lemoshatná róla a kénkő kenőcs átható szagát…

 

 

 

Erkélyemről a kilátás

 

Vak Pali, vak Pali

mindent lát,

szemüvegen át

kutya valagát,

a fekete pulikutya

vili-valagát.

Át, át, át,

vivát, vivát, vivát!

A puli fekete

vili-valagát.

Nahát, nahát!

 

Városi folklórszöveg a

Rákóczi-indulóra

 

1. Az új elit

Mohó és műveletlen. Ezen a földön az államkincstár
nyelve-szakasztott bronzharangként, századok óta kong az ürességtől
(ha nem, gyorsan kiraboljuk, közadakozásból
emlékművet emeltetünk magunknak, hogy dicsőségünk örök időkre fennmaradjon,
s nyomás a koronaékszerekkel Sztambul vagy New York felé)…
A fölül kerülő tehát könyékig nyúl a fazékba, amit ma megehetsz, az a tiéd! –
fiatal még a szerzésben, vagy éppenséggel túl öreg,
és azt hiszi, hogy már úgyis mindenről lekésett…
Hajigálódzhat az eszme a forradalom lángcsóvájával, a tűz nem fogja a tartószerkezetet.
A jogállam szemérmes szűz, de szorgosan tanul a maffiától,
és bár gépfegyverét paragrafusok dús bokrába rejti,
ő is szitává lövi veszélyessé váló vetélytársait;
cuius religio, eius regio, susogja:
ki igaz urat szolgál, azé a zsozsó…
 

2. A köznép

Velük ki érne rá törődni? Nekik nem hoznak változást
a forradalmak és a rendszerváltozások.
Ők lenn születnek és lenn is maradnak;
számon kívül, mint Ixion az alvilágban,
örökös hányingerrel küszködve hétköznapjaik bősz kerekén;
róluk szaval mindig is Isten küldötte, a honmentő, miközben
törvényt hoz – krokodilkönnyet hullatva – ellenük.
Mit számít nekik az, hogy vers siratja el őket,
mint halottaikat a falusi ravatalozóban
a fekete fejkendős, sikoltozó öregasszonyok?
Életük pötty egy katicabogáron;
az gondol egyet, szárnyra kap, elrepül –
csikorgó csontjaikat egy-két évszázad megőrli…
Sötét, ameddig elláthatsz, lélek, sötét…

 

 

 

Fújj, szél! Dühöngj vihar!

Egy hatvan éves költőben mi lehet érdekes még?
Tanuljon meg rap-pelni, kardot nyelni, fejen állni?
Még ha repülni tudna megtanulni,
fürdőköpenyét tárva ki szárnynak, mint egy hazai Denevérember!
Bár ki tudja… Őt már elkönyvelte a korszak könyvelése,
s mennyei főkönyvét az Isten is rühelli újra fölütni…
Egy urnahely a falban és pár krumplifőzelékbe jó babérlevél –
ez már csak így marad. És ami nem változhat: unalmas!
Hátára fordított bogár, kaszál és kalimpál, hiába.
Írhat az új divat szerint, ha tud, de nem élheti újra az életét.
A Lear király viharjelenete mennydörög be fürdőszobánk ajtaján:
PÉNZES POSTÁS (jő és csönget) Honn van-e Ottó bácsi?
Mire kedvelt lányunk, hű CORDÉLIÁNK:
Honn, édes úr, de épp zuhanyozik. Majd aláírom én.

 

 

 

Levél egy fiatal költőhöz

(Rilke – Franz Xaver Kappusnak)
 

1. Azt kérdezi, jók-e a versei?

Irodalmi díjakkal földíszített, száradó karácsonyfa vagyok.
Mindent tudok a szakmámról, amit tudni lehet,
de a költészet titkáról nem tudok semmit.
Lakik bennem egy idegen, ő mindent tud, de semmit sem árul el,
hiába próbálom meg mágiával szóra bírni: Isten* nevében! –
kitér előlem és elnézőn mosolyog.
Verset írni annyi, mint puszta kézzel nyúlni át egy tömör téglafalon,
és ujjainkkal tapintani ki azt, amit eszünkkel föl nem foghatunk.
Megigézett a nyelv szépsége? Hirdetnéd fennkölt eszméidet?
Csapj föl hát költőnek, te hülye,
szállj le a sóbányába, öntözd arcod verítékével a kéziratpapírt,
fonj egy életen át a verssoraidból lepkehálót –
fölemeled, s alatta semmi sincs, csak a megfeketedett vérnyomok,
s a kimondatlanul maradt, nagyobb rész szenvedés.
 

2. PS.: Ismeretlen férfi képmása. XVI. század

Verseimet egy zsaroló írja – fölrobbantja a világot,
ha holnapig nem válaszolnak neki, van-e Isten?
Van, van, zengi a reneszánsz kórusa: dicsőség neki!
(A mennyekben, gondolja hozzá bölcsen, a föld a miénk!)
Lehet-e bárki vadabb modern, mint Monteverdi a maga korában,
egy fukar herceget szolgálva a mindenség kincstárnokaként?
Ő is, mint Michelangelo, csak a Teremtővel van köszönő viszonyban,
dramatizálja a gregoriánt, operát ír a madrigálból,
s megbotránkoztatja a mértéktartást áriái aranyával –
azzal nem, hogy ekkoriban kiherélik a majdani kontratenort…
Tisztelt Bankkuratórium, a művészet nem való semmire,
de azt még egy fingfejű herceg is fölfogja, hogy tükörbe néz,
ha a századok kútjában megpillantja egy ismeretlen férfi arcát:
jobb fele tiszta és arányos, bal fele torz, egy szörnyetegé.

 

 

 

A tékozló fiú

 

1. F. B.: Fekete fej; J. F. költő portréja

Ferenczy Béni nem a szupernova lobbanását véste kőbe,
szobrász tenyerébe fogható anyag kívánkozik –
napkövet keresett, hogy a földvonzásból kiszakadhasson,
s az ismeretlen, fekete ércet finoman tapogatta,
mint mennyei járatából kiszédült vakondokot:
– Nézd, a Tejút egy csöppje, hogy sugárzik!
A lángész lobbanásához több kell, mint puszta tehetség,
kell hozzá jó szél meg csillag az égen, mint egy tengeri úthoz,
de legfőképp mégiscsak a megmagyarázhatatlan vakszerencse kell –
apró taszítás, amitől beindul a fúzió, a rögeszme kitágul,
és szétteríti az űrben az égő Dózsa György képét s a karóba vont Csáky püspökét,
s a hangrengetegben bolyongó, biai rezesbandát körülsusogó erdőt,
hol szarvashangon tutulnak Bartók gomolygó emberszörnyei…
Tékozló ragyogás a világ, mielőtt tűzgömbje kihuny és összeomlik.
 

2. A bárka és a lovas

Mihez kezdjen a vízözön után a régi gárdából való Noé?
Egész életében a vízözönre készült, bárkát épített,
s most fönt csücsül vele az Ararát tetején,
s csak ő emlékszik, félnótás öreg, mi volt itt – egy óceán!
Vagy gondoljuk el azt, hogy Petőfi csakugyan életben marad,
de nem valami ködös elme szülte Barguzinban,
hanem itthon, csoda folytán megúszva Haynau sortüzeit és hóhérkötelét…
A kiegyezés korában suszterinasok csinálnának bohócot belőle:
– Odanézz, rögtön megbotlik a kardjában, és seggre ül!
Jaj a lángcsóvát húzó léleknek, ha túléli a földet érést,
rozsda emészti el, s még jó, ha férgek közt maga is féreggé nem változik;
egy élet, egy rögeszme, bőrtokban zörögnek csontjaink –
szerencsés, akit ifjúsága virágában döf le egy kozák lovas.

 

 

 

A nincs/van kapu

 

1

Melyik a másik látomása? Az Isten az emberé?
Az ember az Istené? Isten közelében,
ha van Isten, és a teremtés teremtés,
elhajlik az egyenesnek indult gondolat;
a mennyei jelenlét térerejétől megbolondul a mágnestű,
egyszerre mutat északot, délt, kétségbeesést, gyönyört.
Isten léte mellett ugyanannyi érv szól, mint ellene.
Hinni annyi, mint látni – vakon… Egy szakállas nemzetségfőt
fényözönként törni elő a felhőzetből, az őstenger fölött…
Hallom koponyacsontunk őrült reccsenéseit,
ahogy magába akarja fogadni a nálánál nagyobbat;
ezt a tébolyult nagyotakarást kódolta az első szénvegyületbe az,
aki képzeletünk szerint csak ül és vár és figyel:
ráér… neki a perc meg az évmilliók… Majd új sarat gyúr jobb alapanyagból!
 

2

Persze ott a hitszónok egérútja, hogy Isten a szeretet
(vagy más nemes érzelem: vérbosszú vagy vakdüh,
ahogy az eszmét önnön megtestesülése, a mozgalom
renddé majd hivatallá értelmezi).
Nem tudunk kitörni sorsparadoxonunkból,
hogy emberi ésszel emberi fogalmat alkotunk,
és minthogy a költői kép egy filmkockáján a mindenség is elfér,
isteni nyilván az, ami nem fér el sehol és semmiben…
Ki szerethetné, ha csak sajátmaga nem, ezt a fölfuvalkodott, szapora majmot,
aki mérgező kosszal tömködte el a föld pórusait,
lyukat fúrt a levegőégbe és megfertőzte az óceánt?
Ki más, ha nem az az Isten, akit az ember embernek képzel el –
Egész életünkben egy fekete kút vak hengerébe bámulunk,
s nem látunk mást, csak néhány didergő, nyomjelző csillagot…
 

3

Vagy kételyeim dadogása épp hozzád juttat közelebb,
miközben a megszentelt szövegek helyett az élő nyelvben botladozom?
Nem tudom, hogy szólítsalak. Nem tudom, hol vagy.
Nem tudom, vagy-e? Nem tudom, hogy a pincéből kilépve
a ragyogás, ami egész életemre elvakított, a háború végének tündöklése volt-e,
vagy a szülőcsatorna forró kijáratánál káprázó, hajdani hóförgetegé?
S melyik kép olvad a másikra? S melyik felejthetetlenebb?
Időm sarokköve ez a sok egymásra égett nem tudom…
Biztos csak annyi, hogy közben mindvégig valami lassú szív vagy óceán hulláma ringatott:
éreztük egymást, víz és hajó –
egymás bőrét bársonyosan simogatva lebegünk föl-le, föl-le, álom és ébredés között…
Nincs/van kapu, ha volnál, nyílj meg előttem!
Madár voltam, egy ágon ültem, ember alakban énekeltem, emberi hangon,
emberi szót forgatva a számban – él… élni… élet…

 

 

 

Az amfora cserepei

 

1. Róma püspöke kiközösíti az X-kromoszómát

A csetnikek génjében nem volt hibás kromoszóma,
ők férfiak voltak, ahogy a nevük mondja: harcosok,
és nem afféle élő mételyként lebzselő buzeránsok;
öten is megdugták a nőt, akit a külvárosi konyhában találtak,
csak előtte még három hónapos kislányát berakták a gázsütőbe,
és alágyújtották a lángot… Az Antikrisztus kora?
Ember ellen való vétek azt hinni, hogy bármit is megold a pánik,
az eszeveszett visszahátrálás a múltba –
ott is csak az égő hús szaga és az izzó őrület fogad,
csak manipulált hírműsorok helyett zsolozsmával és kereszttel –
a könnyebbik megoldás elménket juttatja kárhozatra,
hiába állunk lesütött szemmel az E = m • c 2 csillagfolyója előtt,
vesszük az erkölcs legfőbb mértékéül a vénkor aszályát –
Isten az, aki: tavasz és nyár is; nem elég bűnbakot áldoznunk neki!
 

2. A rejtőzködő skorpió

A szörnyűség mi magunk vagyunk, a veszteségeinkkel…
A diktatúrák füstködében egy elmosódó nőalakot követünk,
a szabadság fűvel benőtt sírokból fellebegő kísértetét,
míg lázasan s vacogó foggal ki nem hámozzuk igéző fátylaiból,
hogy ágyunkban egy repedt sarkú, foghíjas kurvát találjunk –
ez minden forradalom rövid története!
Az elme faragott képe, a szebb jövő,
mint Bergman őrült hősnőjének túlvilága,
újra meg újra a fal s a tapéta közé szorul;
s nem úszhatjuk meg a szembesítést, előbb vagy utóbb nekünk ront
az ágyneműtartónkban vagy a ruhásszekrényünkben rejtőzködő skorpió;
fényes, drótszerű szőrrel borított lábai közt, a potrohában végzi minden:
istencsászárok, szuperhatalmak, a csúcsnál csúcsabb technika, élet, vers, szerelem –
fekete sár a világ, csak szemfedője, a zuhogó hó fehér.
 

3. Színről színre

A görögök világképe célszerűen kerek, mint amforáik.
Képzeletükben az élet dolgai körbe érnek:
a vázaképen a férfi daliás farka négyezer éve áll,
s a nő arcán ugyanannyi éve ég a Hű, ez aztán, mint a kő!
Istenek? Emberek? Nincs köztük különbség, és ezt úgy hívjuk: remény.
De miféle reményt meríthetnénk cserepekre tört korunkból?
Színről színre láttam bombaszőnyeggel borított városom ostromát,
és filmen a kis, helyi háborúkat, a sportstadion vértől vörös gyepén
egy száz évesnek látszó harminc valahány éves nőt,
aki abba őrült bele… de nem, túl szörnyű, mégsem mondom el…
Néha az ablaküveg tükrében meglátom magam, és azt gondolom: – Ki ez?
Ki ez a földhöz szögezett nyomorék? És akkor az arcomon átdereng az övé,
a nagy ravaszé és még nagyobb baleké, a tengerek és az árbocrúd foglyáé,
aki pellengéren ugyan, de hallja az új-év-új-lehetőség szikláján heverő szirének énekét.

 

 

 

A kút

Az öregségre még találunk jó metaforát, a cellát
(és benne azt a keveset a világból, ami még fontos és kinyújtott kézzel elérhető),
de ezzel vége a földi bizonyosságnak. A halál angyala változékony és szeszélyes;
többnyire lesből támad: most épp felhő képében közelít,
s csak az árnyékát láthatjuk ablakunkból –
nő-e, férfi-e, koldus-e fehér bottal, vagy dárdás lovas, ki mondaná meg?
Minden kor, nép, égtáj, vérmérséklet másnak képzeli…
Isten tág hordójának lazuló dongái körül ma megint csak az
 
ős-őssejt finoman hullámzó sok pici csillószőre a
 
vaspánt: mindig támad az embermajmok
 
közt pár megszállott, aki tudni akarja,
milyen darab milyen szerepét osztották rá a kék bolygó sárrögös forgószínpadán –
Szókratészt, a bürökpoharát kortyolgatót, vagy a
 
Megesett Lányt, aki nyílt színen ugrik a mozdony elé?
A fákról a földre leszállt lény legfőbb fényűzése, hogy ő dönt, ő: eljátssza-e egyiket is?
S persze, hogy úgy dönt: játszik. S persze, hogy ismét
 
többet vár a lehetségesnél (mint a legelső sakk-nagymester,
aki egy szem gabona sokszor sokszorosát követelte
 
szellemi termék hasznosítása és szerzői jogok címén a találmányáért lelkesedő
 
királytól),
s csillagok és békák közt fuldokolva óbégatja teli a fekete
 
színpadot, hogy gyere és húzd ki a kútból, a mindenség
 
jeges és huzatos súgólyukjából, mors bona, jó halál!

 

 

 

[ Digitális Irodalmi Akadémia ]