Felix, a medveölő
Lecsapott a csákány megint és megint üreget ért, |
és a régész levette és megtörölte szemüvegét, |
megint feltette, s hümmögött, s megvakarta izzadt hasát, |
aztán öregesen felállt: – No, jöhet a víz, meg az a zsák… |
Hozták, keverték. S mikor a gipsz kellően megsűrűsödött, |
s a napszámosok összeboronálták a napszámot és az ördögöt, |
és mint lámpa a kórházakban olyan bántón rezgett a nap, |
kitöltötték a folyós gipsszel a szörcsögő, furcsa lyukat. |
– Most várakozzunk – szólt a régész – várjuk, míg megköt az anyag, – |
és babrált a szemüvegén s hunyorgott, mert tűzött a nap, |
és rágyújtott és toporgott és izgatottan mormolt magában, |
mintha várná, mikor sikolt gyerekhang a szülőszobában, |
és aztán – lehet… – mondta, s bontókést fogott s jól tanult |
mozdulattal fejteni kezdte a vöröses vulkáni hamut. |
– Uramisten – szólt egy napszámos és nézte, hogy ebből mi lesz, |
mert a hamu alól lassan kiformálódott már a test, |
egy izmos férfi görcsberándult lába és összehúzott karja, |
ahogy a forró hamu elől szemét és arcát eltakarja, |
– Isten – mondták a napszámosok és megnézték a hegycsúcsot, |
ahogy a kék ég hátteréből jámboran felmagasodott, |
s a csöndben, – némán szül a hamu, nem sikoltozva, mint a nő, – |
megszületett vízből és gipszből Felix, a bátor medveölő. |
|
|