József Attila sírjára
Nem hívlak már. Jól tetted így, Attila: |
kamasz szemed s kis, fonnyadt bajuszod |
hadd pihenjen örökre itt a lila |
|
domboldalon s szétroncsolt, lecsukott |
szembogarad ne nézze többé fájón, |
mint járnak úri fogatok lucsok |
|
úton s a pernye mint esőz a gyáron, |
és hogy lesz végül másé az öröm: |
jaj, különös nép lakozik e tájon, |
|
a kisbírónak előre köszön, |
s kész dáridón urát hogy felköszöntse, |
hol lőre-borba fúl az ős közöny, – |
|
hiába volt a versek vér-özönje, |
jobb már testednek, hogy így rohad, |
e kornál nem durvább a föld göröngye, |
|
s nem volt keményebb a tehervonat |
vaskereke Babits Mihály szivénél. |
Mert görcs, bolond görcs lett a gondolat |
|
e vak városban, mely reszketve, él még, |
s új vezér felé görbed már a háta, |
s gyáván lapul dunyhái közt, ha éjfél |
|
után az őrület csapatja járja, |
s tudatlan, bérelt, fokosos bitangok |
garázdálkodnak szerteszét s a gyáva |
|
polgár lapul. Fúhattál riadót |
undornak, félelemnek és közönynek, |
becsapott, hogy ne sírj, a kiadód, |
|
mindig azt mondta: kétszer annyi könyvet |
adott el, mint amennyit eladott, |
s te, hogy megtudtad, nem tudtad a könnyet |
|
elfojtani, – mert nem volt olvasód, |
nem kellettél! Itt Rachmanóva kellett, |
pimasz könyvek és szemét darabok |
|
kellettek nékünk, amíg a lehellet |
tüdődből lassan kifogyott s a póz, |
a drága, a csibészes, mit, mint gyermek |
|
hordtál, lehullt és agyonkínzott |
fejedben az őrület vert tanyát. |
Mert mostohaapád űzött, a konok |
|
vén Államgép – de szerető anyád |
is volt, a Haza, és talán ezért |
nem volt otthonod s bútoros szobák |
|
közt csavarogtál, havi hetvenért, |
és kávéházak füstös páholyában |
ültél, kit senki nem hí és nem ért. |
|
S most, hogy elmentél, s mint golyót a fában |
hagytad szivünkben minden szavadat, |
s oly messze vagy már, túlnan, a halálban, |
|
hogy bennünk csak a borzalom maradt, |
meg Németh Andor sebzett, kék szeme, |
és sírunk, páran, európaiak |
|
a sok turáni közt e fekete |
földön… Aludj hát. Aludj: víz meg ég |
nem volt még soha lágyabb, kékebb, mint e |
|
bús délután. Aludj a holt vidék |
ölén, hol nincs már híre Dózsa Györgynek. |
Aludj, mint Vörösmarty és Vitéz! |
|
Aludj, mert jobb nem élni itt e földek |
között, hol fáradt zsellér izzad nyáron |
s a téli szél tört ablakokon zörget, |
|
hol szolgáknak már nyakkendő a járom, |
s ahol sváb szolgabírát hoz az út |
ki csizmában hág sírodra s fejfádról |
|
lelopja majd a vérszín koszorút. |
|
|
|