Nagy Imre szelleméhez

(Halála első évfordulóján)
Ezerszázan fekszünk a recski mészben,
ha nem te jössz ötvenhárom nyarán
s adsz mindnyájunknak életet. Így lettél
apám után apám.
Zsuzsa mellettem ül. Nélküled régen
húsz altatót vesz be a körúti
cselédszobában. Andris sincs, ki ott kinn
a szomszédék macskáját kergeti.
Nincs nélküled se napfény, sem az ablak
árbócszerű visszfénye a piros
almán előttem, se rózsa a kertben.
Kezem sincsen s alatta papiros.
Téged rúgtak be helyettem a sírba.
Nem tudtad róluk, hogy gerincedet
törik ketté, mert nem tudsz meghajolni
s a helytartó hazudik s hiteget?
Mért akartál meghalni mindenáron?
Hogy példát adj, mint végzi az igaz
ember? s aztán a titkos tárgyaláson
belédfojtsák bátor szavaidat?
Mért nem jöttél ki? Török, osztrák, német
orosz s hazai bitangok alatt
talán még mindig nem elég Batthyány
teste dagasztja a magyar sarat?
Mért nem jöttél ki? Az ország utolsó
reménye voltál. Most, a síron túl
hűs fáklyafény vagy a történelemben –
s hány év kell, míg egy másik újra gyúl?
Mért nem jöttél ki? Párizsban lakhatnál
s egy nap tán elkísérhetnélek én,
hogy megnézzük a Fejedelem házát,
s kilenceset a Quai Malaquais-n.
De nem jöttél ki, mert önzés s ravaszság
nélkül éltél s a végső bölcsesség
titkait tudtad. Kihajtottad, és nem
kortyonként nyeled, mint mi, az epét.
Mért jöttél volna bujdosni nyugatra,
hol a pénz beszél s az ember ugat?
Eladnak ezek mindent és mindenkit,
az anyjukat is, meg önmagukat.
S van-e választás a hét hájjal megkent
tömeggyilkos moszkvai banditák
s Washington gyáva, rothadástól gennyes
hülyéi közt, míg ilyen a világ?
 

(London, 1959)

[ Digitális Irodalmi Akadémia ]